Les feuilles sont épuisées, Fatiguées.  Elles tombent. Un dernier souffle, Au sol.  Meurtries. Un parfum de muscade Sur l’été qui s’éteint. Le corbeau me surprend, Moi, qui ne m’appartient plus. Je ne me souviens pas De mes innombrables tortures, Je porte mes cicatrices, Creusées, en mémoire du temps. Mes paupières abritent en silence Des yeux […]